台下那几百号学子还在跟砚台里的墨汁较劲，笔尖戳在宣纸上，像是在跟谁拼刺刀。

    苏清漪坐在监考的高台上，眼神却没在试卷上，而是盯着堂前那炷刚烧了一半的线香。

    “何谓英雄？”

    这题太大，大到容易写成假大空的八股文；这题又太小，小到可能就是那一碗没喝完的隔夜茶。

    就在这时，那股不知打哪来的穿堂风，像个没正形的街溜子，撩起了第一排考生的衣角，又打着旋儿钻进了墙角。

    那里倒着一把用了三年的秃毛扫帚。

    全场的目光都被那一声极其轻微的“沙沙”声拽了过去。

    那扫帚没飞，也没发光，就是很慢、很吃力地，用那根磨得锃亮的木柄在地上蹭了一下，然后——“笃”地一声，把自己给立直了。

    它甚至还极其讲究地调整了一下角度，把自己那个有点歪的扫帚头，严丝合缝地贴进了墙角的阴影里，就像是一个刚刚干完活的老仆，生怕挡了谁的路。

    全场死寂，只有风还在梁上吹口哨。

    角落里，那个穿着发白长衫的寒门少年，眼珠子都快瞪出来了。

    他手里的笔一抖，一滴浓墨“啪”地砸在纸上。

    但他没换纸，反倒像是被人狠狠戳了一下肺管子，提笔就在那团墨迹旁写了一行大白话：

    “英雄是那种走了以后，连一把破扫帚都知道该站在哪里。”

    苏清漪走到那张卷子前，指尖在那行未干的墨迹上悬了半天，最后轻轻敲了敲案几。

    “甲上。”

    她转头，看着那把安静站立的扫帚，对身后目瞪口呆的教习低声吩咐：“别拿去扫地了。请到讲堂侧壁供着，我给它题个匾——‘器亦知礼’。”

    江南的雨丝比女人的心思还密。

    柳如烟撑着油纸伞，在青石板巷弄里走得像个鬼魅。

    路过那座摇摇欲坠的石拱桥时，她听见了一阵极其细微的“嗤嗤”声。

    桥洞下，一个瞎眼老太太正哆哆嗦嗦地补着一张破渔网。

    柳如烟原本都要走过去了，眼神一扫，脚底下却跟生了根似的。

    老太太手里捏着的那截线，泛着一股子冷冽的银光——那是“玄冰银蚕丝”，当年陈默用来布置“天罗地网”大阵剩下的边角料，传说中这玩意儿轻得能骑在风脖子上。

    老太太眼睛看不见，那针孔又比米粒还小，可怪事就在这儿。

    每当老太太的手指头微微一顿，那根银丝就像是长了眼睛，趁着风吹过针眼的瞬间，自己把头一缩，“嗖”地钻了过去。

    那一针针落下去，根本不是在补网，那走线的轨迹，分明是在复刻《听心术》脉络图里最复杂的几个气机节点。

    “阿婆。”柳如烟蹲下身，声音抖得像筛糠，“这丝您哪来的？”

    老太太咧嘴一笑，露出一口没剩几颗的牙：“捡的。三十年前有个穿青布衫的后生帮我补过一次网，他说‘大娘，织网如织心，漏不得真情’。这丝随他，是个认死理的主。”

    柳如烟在那烂泥地里退后三步，也不管裙摆脏不脏，对着那个只记得一件青衫的老太太，恭恭敬敬地磕了个头。

    原来最深的传承，不是刻在碑上，是连人都忘了名字，物却还记得路。

    北境，风雪如刀。

    程雪那孙女程小雅，正裹着军大衣在数据中心里这台老掉牙的终端机前打瞌睡。

    突然，“滋滋”几声电流爆响，那台早就报废的针式打印机像是诈尸了一样，疯狂地吞吐起来。

    吐出来的不是热敏纸，而是一张泛着淡青色光晕的竹纸。

    程小雅揉了揉眼睛，一把抓起那张纸。

    触手温润，带着一股子陈年的书卷气——这是当年陈默批注兵法专用的“青檀纸”，早就绝版了。

    纸上没有墨迹，只有无数个细微的凹痕，那是内力透纸留下的压感。

    密密麻麻的凹痕组成了一套全新的算法，不计算粮草兵马，只计算“善念”在人群中的传播速率。

    她疯了似的冲进库房，在一堆吃灰的杂物里翻出了那箱剩下的竹纸。

    整整一摞纸的边缘，都在此刻泛起那种淡淡的青光，像是在呼吸。

    “你都不在了……”程小雅把脸埋在那堆故纸里，眼泪把青光都晕开了，“怎么连你的纸，都还在教我们怎么思考？”

    当夜，这套名为“默算”的算法，顺着电波传遍了整个北境防线。

    南岭，洪水滔天。

    韩九光着膀子，站在那个快被淹没的操场中央。

    村民们扛着大包小包，哭爹喊娘地往山上跑。

    “跑个屁！”韩九吼得嗓子都哑了，“这水要是冲下去，下游三个村子都得完蛋！”

    没人听他的，恐惧像瘟疫一样蔓延。

    韩九急红了眼，一巴掌拍在身边那根用来练功的石桩上。

    这桩子被他盘了十年，上面刻满了那个傻不拉几的“扫院十三式”。

    “兄弟，你要是还肯帮一把……就让这桩子动一动！”

    话音刚落，地面猛地一震。

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    不是地震。

    那根几千斤重的花岗岩石桩，竟然像是被人揪着头发一样，硬生生从泥地里把自己拔高了三寸！

    泥水褪去，露出底座上一行金钩铁划的铭文：

    “守此地者，非一人之力，乃众志成城。”

    那金光在暴雨里刺得人睁不开眼。

    正准备跑路的村长回头一看，腿一软跪在了泥里，紧接着爬起来就往回冲：“都给老子回来！石头都站起来了，人还能趴着？”

    那一夜，几百个汉子就在石桩后面，用肩膀扛沙袋，硬是把洪水给顶了回去。

    宰相府旧档馆。

    苏清漪在一本泛黄的账册里，翻到了几百笔“无名氏”的支出。

    收款方是个早就被战火烧没了的孤儿院。

    她顺着线索找过去，发现那片废墟周围的七个村子，竟然有个雷打不动的规矩。

    每逢初七，家家户户都要在门口留一碗饭。

    理由荒唐得可笑：“祖训说了，有个看不见的先生那天会路过。他不喜欢热饭烫嘴，也不喜欢麻烦人，得留凉的，还得放双鞋。”

    苏清漪站在那破庙门口，看着供桌上一碗凉透的白粥，还有旁边那双洗得发白的千层底布鞋。

    她没忍住，额头抵着冰凉的供桌，哭得像个找不到家的孩子。

    “陈默啊陈默……你连沉默，都成了别人活着的理由。”

    极西荒原，无名碑前。

    风停了。

    漫天的黄沙不再乱跑，而是极其温顺地覆盖在粗糙的碑体上，一层叠一层，严丝合缝，像是给这块石头镀上了一层金身。

    老驿卒抱着孙子来磕头。

    小孙子突然指着碑顶叫唤：“爷爷！那扫帚影子又来了！”

    老人眯着那双老眼望去。

    哪有什么影子，只有月光洒在镀金的沙层上，流转出一种类似呼吸的微光。

    “傻娃儿。”老人用满是老茧的手掌摩挲着温热的碑石，喃喃自语，“那不是影子……是这块石头，已经长出了他的魂。”

    话音落下的瞬间，万里晴空，忽起一声极轻的微响。

    这一声，像是某种开关被同时按下。

    天下十七处火种地、五大书院、三十六所义学，所有的油灯、烛火、甚至是电子指示灯，都在这一刻毫无征兆地齐齐跳动了一下。

    那亿万点火光，在同一瞬间，轻轻地点了点头。

    次日，天光大亮。

    无名书院那扇沉重的朱漆大门轰然洞开。

    苏清漪换上了一身前所未有的隆重朝服，手里没有拿试卷，也没有拿圣旨，而是空着手，一步一步走上了那座象征着最高讲席的高台。

    她看着台下万千学子，目光扫过墙角那把“知礼”的扫帚，深吸了一口气。

    “传令下去。”

    她的声音不大，却透着一股子要把天捅破的决绝。

    “备大典，祭天地。”

    “我有件事，要在那张空了十年的椅子前，跟他说清楚。”

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