这滋味堵在胸口，上不去，下不来，憋得他喘不过气。

    “武都头！武都头万岁！”

    一个年轻人的声音从人群中炸出来，尖利得像鞭炮。

    紧接着，更多声音跟着响起来，此起彼伏，像是被点燃的爆竹，噼里啪啦地响成一片。

    有人把手里的东西往天上抛——帽子、手巾、树枝、纸扎的小旗，那些东西在空中飞舞，划出乱七八糟的弧线，然后落下来，落在别人的头上、肩上、摊开的掌心里。

    可也有人没有喊。

    那些人站在人群后面，或是靠在城墙根下，或是躲在茶棚的阴影里。

    他们看着那些欢呼的人，又看着马上的武松，眼神里有恐惧，有怀疑，有说不清道不明的打量。

    一个瘦高的男人蹲在墙根下，手里捏着一根旱烟，烟雾把他的脸熏得模糊。

    他眯着眼，看着武松，嘴角往下撇着，压低了声音对旁边的人说：“就是他？在城门口把蔡攸一刀劈成两半的那个？”

    旁边的人没有说话，只是往阴影里缩了缩。

    一个妇人抱着孩子，站在茶棚底下。

    她的脸被晒得黝黑，颧骨很高，嘴唇很薄，紧紧地抿着。

    她看着武松，眼睛里有泪花在闪，可那不是欢喜的泪，是怕的。

    她把孩子抱得更紧了，孩子被勒得不舒服，哇地一声哭出来，哭声尖利，在嘈杂的人群中格外刺耳。

    妇人连忙捂住孩子的嘴，那哭声被闷在掌心里，变成呜呜的、压抑的哀鸣。

    武松听见了。

    他听见那些欢呼，也听见那些沉默。

    他看见那些抛洒东西的手，也看见那些缩在阴影里的身体。

    他看见那个妇人的眼泪，看见那个男人撇着的嘴角，看见那些藏在人群后面的、惶恐的、试探的、不信任的眼睛。

    他什么都看见了。

    他的喉结上下滚动了一下，嘴唇动了动，想说什么，可最终什么也没说。

    他只是把马勒得更紧，把腰挺得更直，目光从那些人脸上一一扫过，不回避，不躲闪，也不刻意停留。

    燕青策马靠近他，低声道：“武都头，要不要说几句？”

    武松摇了摇头。

    “说什么？说俺不会杀人？他们不信。说俺会做个好皇帝？他们也不信。”

    他顿了顿，声音低得像是从胸腔里挤出来的，“让他们看吧。看了就知道了。”

    他翻身下马。

    靴子踩在地上，扬起一小片尘土。

    他把缰绳扔给旁边的兄弟，一步一步，向城门走去。

    他没有骑马，没有开路，没有叫任何人让开。

    他就那么走着，从人群中穿过。

    那些人自动给他让开一条路，那路很窄，两边的人近得能闻见彼此身上的气味。

    他走过那个妇人身边时，妇人猛地转过身去，把孩子护在怀里，背对着他。

    他看见她的肩膀在抖，像风中的树叶。

    他没有停，只是脚步放慢了一瞬，然后继续向前。

    他走过那个蹲在墙根下的男人身边时，男人抬起头，和他对视了一瞬。

    那目光里有恐惧，有好奇，还有一种说不清的东西，像是想在他脸上找到什么答案。

    武松没有给他答案。

    他只是看了他一眼，那一眼很短，可那男人后来记了一辈子。

    他记得那双眼睛——红的，却不是血的红，是火的红。

    那火不烧别人，烧自己。

    武松走进城门洞。

    光线一下子暗了下来，空气也变得潮湿阴冷，带着青苔和尿骚的混合气味。

    他的脚步声在空洞的门洞里回荡，哒，哒，哒，像是有人在敲木鱼。

    身后，那些声音渐渐远了，远得像另一个世界的事。

    皇宫，到了。

    宫门大开，没有人守。

    那些禁军早就不见了踪影，只剩下空荡荡的门洞，和门洞里自己脚步的回声。

    武松站在门口，抬头望着那道门。

    门很高，门楣上的铜钉在阳光下闪着暗淡的光，像一排闭着的眼睛。

    门槛是汉白玉的，被无数人的脚磨得光滑如镜，能照见人影。

    他跨过那道门槛，靴底踩在汉白玉上，发出清脆的哒的一声，在空旷的广场上回荡。

    广场很大，大得能装下整个梁山的校场。

    两旁的殿宇巍峨耸立，琉璃瓦在日光下闪着金黄色的光，晃得人睁不开眼。

    檐角的铜铃在风中叮当作响，那声音清脆悦耳，可在这空无一人的广场上，听起来却有几分诡异，像是从另一个世界传来的。

    空气中弥漫着一股陈旧的、腐朽的气味，是木头、油漆和灰尘混在一起的味道，闻久了让人头晕。

    他走过广场，走过金水桥，走过那些汉白玉的栏杆和雕刻着龙凤的柱子。

    那些东西他以前没见过，可他走得很快，没有停下来看一眼。

    他的眼睛一直望着前方，望着那座最高的、最大的、最亮的殿。

    太和殿。

    殿门开着，里面黑漆漆的，像一只张大的嘴。

    他站在门口，眼睛一时适应不了里面的黑暗，只能看见一些模糊的轮廓——高高的柱子，宽宽的台阶，还有最深处那个若隐若现的金色方块。

    他深吸一口气，跨进去。

    殿内的空气很凉，很静，静得能听见自己的心跳。

    阳光从门缝里挤进来，在地上铺成一条金色的路，那路上有无数细小的尘埃在飞舞，像活的。

    他的靴子踩在金砖上，发出沉闷的声响，一声，两声，三声，在空旷的大殿中回荡，像是有人在敲钟。

    方杰跟在后面，燕青跟在后面，马骏跟在后面。

    他们的脚步声混在一起，乱糟糟的，像一锅粥。

    可武松的脚步声始终是最清晰的，一下，一下，不紧不慢，像是有人在用锤子钉钉子。

    他走到龙椅前面。

    那椅子很高，比他还高。

    金色的，雕着龙，那些龙张牙舞爪，盘在椅背上，盘在扶手上，盘在椅腿上，眼睛是用宝石镶嵌的，在黑暗中闪着幽冷的光。

    椅面铺着明黄色的锦缎，缎子上绣着云纹，针脚细密，可颜色已经有些旧了，边角处磨得起了毛。

    椅前有一张御案，案上摆着玉玺、笔墨，还有几本翻开的奏折，像是有人刚刚还在这里坐过。

    墨已经干了，硬邦邦地凝在砚台里，散发着一股陈腐的酸气。

    风吹过来，奏折的纸页哗啦啦地翻动，像蝴蝶扇翅膀的声音。

    武松站在龙椅前面，站了很久。

    他伸出手，摸了摸那椅子。

    椅背是凉的，凉得刺骨。

    那些龙纹硌着他的掌心，凹凸不平的，像伤疤。

    他摸到椅面上那块磨起毛的地方，指尖触到那些细细的、柔软的绒毛，像是摸到一个人的头发。

    他忽然想起林冲。

    想起他蹲在黄河边，用泥水洗脸的样子。

    想起他站在梁山的墓前，额头抵着石碑的样子。

    想起他说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”

    他看见了。

    春天就在他面前。

    在这张冰冷的椅子上，在这座空荡荡的宫殿里，在这个没有人坐的龙位上。

    可他一点也不觉得暖。

    他只觉着冷。

    冷得骨头疼，冷得牙关发颤，冷得他想把身上那件单薄的战袍裹紧一些。

    可他没有裹。

    他只是站在那里，看着那张椅子，看着那些龙，看着那片暗沉沉的金色。

    然后，他坐下了。

    椅子很硬，硬得像石头。

    椅背很高，他的头只够到一半。

    他的脚踩在地上，靴尖刚好碰到御案的底座。

    他坐在那里，像一个人坐在不属于自己的地方，像一棵树被移到了不该它生长的土壤里。

    他的手放在膝盖上，手指微微蜷着，指节发白。

    他的脊背挺得笔直，像是有一根无形的线在吊着他。

    他的下巴微微扬起，眼睛望着前方，望着那片空荡荡的、黑漆漆的、深不见底的大殿。

    殿外，阳光正好。

    光从门缝里挤进来，一寸一寸地往前爬，爬到他的脚边，爬到他的膝盖上，爬到他的手背上。

    那光是暖的，暖得他手指微微动了一下。

    他低头看着那片光，看着光里那些飞舞的尘埃，忽然想起山下的百姓。

    想起那些欢呼的人，那些沉默的人，那个抱着孩子发抖的妇人，那个蹲在墙根下抽烟的男人。

    他们都在等。

    等他证明自己。

    等他告诉他们——这个杀人如麻的武松，不会伤害他们。

    这个坐在这张椅子上的武松，会让他们过上好日子。

    他抬起头，望着那片黑暗，那片深不见底的、藏着无数未知的黑暗。

    “俺会证明的。”他开口，声音很低，低得只有他自己能听见，“用命。”

    殿外，风吹过檐角，铜铃叮叮当当地响起来，像是在回应。

    那声音清脆，悠远，在空旷的广场上回荡，传得很远很远。

    远到城门口那些还在等待的百姓听见了，抬起头，望着皇宫的方向。

    远到梁山上那些守墓的人听见了，放下手里的酒碗，望着山下的方向。

    远到黄河对岸那些正在磨刀的金兵听见了，停下手中的活计，望着南方的天空。

    风把铜铃的声音送过了千山万水，送到了每一个人的耳朵里。

    那声音里没有答案，只有回响。

    而武松坐在龙椅上，闭上眼睛。

    黑暗中，他看见很多人的脸——林冲的，鲁智深的，石宝的，周济的，那些叫不出名字的兄弟的。

    他们在笑，笑着看他。

    他忽然觉得，这椅子好像没那么硬了。