共议堂的喧嚣像是一锅煮沸的红油汤底，那书院管事急得脑门冒汗，生怕这点动静惊了这位当朝的一品诰命夫人。

    苏清漪却没有半点要起身平事的意思。

    她只是轻轻拨弄着茶碗盖，听着远处传来的拍桌声、骂娘声，甚至还有因为抢水源而摔碎陶碗的脆响。

    不用管。

    她把茶碗放下，声音冷得像是数九寒天的冰棱子：怕什么？

    这才是活着的人气儿。

    若是连自家的水都不知道争，那给他们修再好的渠也是白搭。

    让他们吵，吵明白了理，这水喝着才甜。

    管事愣在原地，还没回过神，苏清漪已经起身离去。

    她走得干脆，没带走一片云彩，也没带走那满堂的官威。

    三日后的信泉潭，静得像是一面被人遗忘的古镜。

    陈默已经在潭边的青石上站成了雕塑。

    这里没有WIFI信号，也没有系统界面，但他正在接收一场比任何数据流都庞大的传输。

    他没看天，也没看地，只是盯着水面。

    忽然，平静的水面像是被人从底下狠狠顶了一下，七道涟漪毫无征兆地荡开。

    它们没有乱撞，而是像训练有素的士兵，自动咬合、排列，眨眼间就拼成了一个极为标准的北斗勺子状。

    没有机械音，没有那句听了十年的“叮，签到成功”。

    但每一颗由水波构成的“星点”，都在这一刻随着地脉的呼吸，轻轻颤了一下。

    那是万千人心跳共振的频率。

    陈默那张常年波澜不惊的脸上，终于扯出了一丝笑意。

    他弯下腰，从袖口摸出一枚早已磨得没了棱角的旧木签。

    上头刻着的“辰时已至”四个字，已经被大拇指盘出了包浆。

    原来你们早就学会自己校准时间了，那还要我这个报时鸟做什么？

    他手腕一抖，木签没入水中，连个水花都没溅起来，就像是把钥匙还给了锁。

    转身时，那一袭青衫猎猎作响，背影却轻得像是一阵风。

    江南的雨总是带着股黏糊劲儿。

    苏清漪微服巡视，借宿在一间破旧的村塾里。

    窗外雨打芭蕉，噼里啪啦像是在炒豆子。

    她本来正闭目养神，隔壁那盏如豆的油灯却晃了她的眼。

    那个教书的老儒生，正趴在案头，拿着把剔骨刀似的刻刀，对着她亲笔写的《民约十六条》做手术。

    好大的胆子。

    苏清漪凑近了些，却见那老头把“当效先贤”四个字给刮了，旁边歪歪扭扭地补上了“当问本心”。

    她刚想推门进去理论两句，门外突然跑过一群还没睡醒的孩童。

    他们也没打伞，光着脚踩水玩，嘴里那不成调的童谣顺着风飘进屋里。

    不靠天眼，不拜神铃，手牵手，路就平。

    稚嫩，跑调，但硬气。

    苏清漪放在门框上的手缩了回来。

    她退回黑暗中，在那本随身携带的日记本末页，重重地写下一行字：制度不是用来跪拜的神像，它是这帮孩子呼吸时的回响。

    北境的风沙能把人的皮给刮下来一层。

    柳如烟裹着那身惹眼的红裘，像是一朵开在沙漠里的彼岸花。

    她本来是想看看这刚打通的商路有没有油水可捞，结果撞见了一支倒霉催的商队。

    风暴眼就在头顶上悬着，这帮人本来该是死路一条。

    可怪事发生了。

    那个领队的女人，看岁数也就二十出头，脸上全是风沙割的口子。

    她没哭爹喊娘，而是站在骆驼背上，手里两面破旗子挥得像是上了发条。

    左旗压低，右旗回旋，全队收缩。

    柳如烟在沙丘后面看得瞳孔地震。

    这哪是什么瞎指挥，这旗语的节奏和方位，分明暗合了《缩地成寸》里最晦涩的第三式——“折影归踪”。

    那是当年陈默用来在千军万马中取敌将首级的身法，现在被这帮生意人拿来跟老天爷抢命。

    风暴过去，人畜平安。

    柳如烟拦住那女人，问这招式哪学的。

    女人抹了一把脸上的沙子，咧嘴一笑，露出一口大白牙：俺娘教的，说是走路的规矩，不这么走容易摔死，俺们村传了三代了。

    柳如烟看着那面补丁摞补丁的商旗，突然觉得怀里那块代表影阁最高权力的“黑铁令”烫得慌。

    她掏出令牌，手指一搓，精铁化作铁粉，顺着指缝流进沙子里。

    从今往后，世上再无机密。

    因为真相已经长出了腿，自己会在路上跑了。

    回程的路上，程雪那个搞数据的孙女在一座无名桥上停了脚。

    桥墩子上密密麻麻全是刻痕，乍一看像是小孩乱涂乱画，细看却让人头皮发麻。

    那是兵法里的残阵图，却被硬生生塞进去了二十四节气和隔壁村猪肉铺的涨跌规律。

    这是一套土生土长的“互助算法”。

    谁家缺粮，谁家有余，什么时候该借，什么时候该还，全在这几道刻痕里算得明明白白。

    程小雅掏出那个价值连城的玉简想记录，手伸到一半又停住了。

    她自嘲地笑了笑，把玉简塞回包袱，反手从地上捡了块破陶片。

    她在桥缝最显眼的位置，狠狠刻下一个代表“溢出”的简化符号。

    真正的算法，不该锁在满是樟脑味的书房里，它就该被人踩在脚下，沾点牛粪味才接地气。

    南岭新渠的工地上，泥石流像条发疯的黄龙，直接切断了水源。

    韩九刚想扯着嗓子喊人救灾，嘴张了一半就闭上了。

    没人乱。

    壮劳力扛着锄头就上了前线，那站位是“品”字形的防御阵；妇人们搬石头的动线是“之”字形的省力道；就连那帮穿开裆裤的小屁孩，递送工具的频率都卡在呼吸的节点上。

    这简直就是一支没穿军装的铁军。

    一个满脸泥巴的少年冲过来，往韩九手里塞了一张草图：九叔！

    照这个挖！

    这是俺奶做梦梦见的，说是那个青衫先生教的‘弯弯水法’！

    韩九定睛一看，手都在抖。

    这哪是什么水法，这是把《孙吴兵法》里的“导流九曲诀”给改成了灌溉图。

    当晚，韩九在村祠门口立了条新规矩，刻在石碑最显眼处：此后凡有建树者，不记名，只记事。

    因为功劳这玩意儿，从来都不是哪一个人能独吞的。

    极西荒原，那块无字碑被晨光镀了一层金边。

    老驿卒抱着孙子，最后一次站在碑前。

    沙地里那些曾经像萤火虫一样乱窜的微光，今天却老实了。

    它们汇聚成一条笔直的光路，不偏不倚，直指东方。

    爷爷，它们要去哪？孙子奶声奶气地问。

    老驿卒沉默了半晌，从怀里掏出那只早就锈得看不出模样的铜铃。

    那是当年系统留下的最后一个物件，如今连响都响不利索了。

    他刨了个坑，把铜铃埋了进去，又踩实了两脚。

    它们不是要走，它们是回家了。

    就在铜铃入土的那一瞬间，万里之外。

    陈默正在赶路，脚步微微一顿。

    袖中那片一直没舍得扔的枯叶，毫无征兆地飘了出来，在半空中没风也自旋了三圈，最后落地，化作一撮飞灰。

    他抬头望向西方，嘴角那抹笑意终于化开，轻声说了一句：

    该走的人，终于都走上了自己的路。下课了。

    西南边陲，山高林密，湿气重得能拧出水来。

    一个小镇的茶棚孤零零地立在官道旁。

    陈默压了压头上的斗笠，那双沾满黄泥的靴子迈进了茶棚的阴影里。

    几张破桌子拼在一起，围坐着几个缺胳膊少腿的老兵，炉子上的水壶正滋滋冒着热气。

    “得了吧老张，又吹你当年那点事儿……”

    陈默找了个角落坐下，要了一碗最劣质的碎茶，目光透过帽檐的缝隙，落在那几个老兵满是刀疤的脸上。

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