那块石头坠入深渊的回响迟迟未至，陈默却没再等。

    他提了提那口提了三天的气，脚掌在湿滑的岩壁上一碾，硬是借着这点摩擦力翻过了这道鬼见愁的石梁。

    再往前，云海把山吞得只剩个尖儿。

    这里本该是绝地，连猴子都未必肯来，可岩壁上偏偏有人迹。

    那不是文人骚客的“到此一游”，而是一道道用粗铁钎凿出来的刻痕。

    深的已经生了青苔，浅的还带着石粉味儿。

    陈默眯起眼，手指顺着那些线条游走——那是简化得不能再简的“井字渠图”。

    旁边还有歪歪扭扭的刻字，字丑，却透着股子倔劲：“照此引水，得活两村”、“此处改斜三寸，雨季不崩”。

    这并非一人一时所留。这是几代挖渠人拿命试出来的错题集。

    陈默从怀里摸出那块最后剩下的粗布残角。

    布上画的是他当年随手涂鸦的初版水利草图。

    他将布条往那满是青苔的石壁上一按，湿痕竟然与那不知何年何月留下的刻痕严丝合缝。

    不需要他教了。

    山风乍起，那块早已风化得酥脆的残布在他指尖碎裂，脱手飞出，挂在悬崖边一截枯死的松枝上，像一面褪了色的战旗，猎猎作响。

    陈默仰起头，云层裂开一线，冷冽的天光砸在他满是胡茬的脸上。

    他没回头，只是紧了紧背囊的带子。

    他知道，自己不再是那个举着火把带路的人，这条路有了自个儿的脾气，正把他这个引路人往外推。

    同一片云层之下，伏牛山隘口。

    苏清漪捏着那封被揉皱的信纸，上面沾着泥点子。

    信是“千里寻灯队”的领头少年留下的。

    那帮愣头青甚至没过桥，就在看见那朵冰梅花和赤色苔藓后，利索地掉头回去了。

    桥栏上用木炭写着一行大字：“我们不必找到他，因为我们正走在他照亮的路上。”

    苏清漪没哭，甚至连眼皮都没抖一下。

    她把信纸凑到烛火上，看着它烧成灰烬，随后转身走进流转坛。

    底下的学童们正等着开课。

    “今日不讲经义。”苏清漪声音清冷，指了指角落里一个满身补丁的小女孩，“你来说，昨晚看见了什么。”

    小女孩吓得一哆嗦，扯着衣角，声音细若蚊蝇：“有人说……陈先生早就不在人间了。可昨夜我家那盏没油的灯忽然自己亮了一下，就像……就像有人推门进来，带进了一股风。”

    满座哗然，有人惊疑，有人嗤笑。

    苏清漪却提起笔，在那本厚重的《守土劝善录》空白页上，落下力透纸背的一行新墨：“信者不问踪迹，行者自有回音。”

    东南沿海，狂风卷着暴雨要把天捅个窟窿。

    官府的封港令贴满大街小巷，衙役们敲锣打鼓喊着渔民上岸，可码头上却静得吓人。

    柳如烟站在影阁的分舵高楼上，手里那把用来杀人的小银剪此刻正修剪着烛芯。

    急报放在案头：三十六个渔村抗命不退，把几百条渔船连成了一片铁索横江的阵势。

    “少主，要不要派人去强行疏散？”属下问得小心翼翼。

    “瞎了吗？”柳如烟下巴微抬，指向海面。

    漆黑的怒涛中，数百盏陶灯随着风浪起伏，竟不是杂乱无章，而是按着“双源共振图”的方位严密排布。

    浪头一来，船阵借力打力，灯火明明灭灭，在那惊涛骇浪里硬生生凑出了一个巨大的“宁”字。

    那是老渔妇们祭海的法子，如今成了对抗天威的阵法。

    柳如烟把剪下的烛芯弹进火盆，嘴角勾起一抹极淡的弧度：“护梦人不发令了。以后，只观火向。”

    西北边陲，旱地里的裂缝能塞进拳头。

    程雪孙儿蹲在地上，盯着一群光屁股小孩玩泥巴。

    那并非普通的玩闹，孩子们正照着大人们平日里念叨的口诀，在晒谷场的低洼处挖沟引水。

    暴雨突至，泥水顺着孩子们挖出的沟槽，歪歪扭扭地流进蓄水坑，竟没漫过田埂。

    “天降神图啊！”旁边的老农激动得直拍大腿，当晚就在这泥坑边点了灯。

    程雪孙儿伸手摸了摸那湿滑的泥痕，指尖微颤。

    这哪是什么神图，分明是因地制宜的土法子，可它偏偏比自己算的精密数据更管用。

    系统活了。

    它不再等着人输入指令，而是像野草一样，自己在地里扎根、变异、疯长。

    她在随身的手札上写下最后的批注：“民心如水，导之则通，堵之则溃；今已自流成河。”

    北境驿站，大雪封门。

    一群商旅缩在火塘边瑟瑟发抖，外头狼嚎声一阵紧过一阵。

    驿卒早吓跑了，没人知道该怎么办。

    李昭阳从角落里站起来，随手抄起一块木炭，在墙上画了几个圈和几条线。

    “不想死的，听好。”他声音嘶哑，像两块砂纸在磨，“看到左边亮灯，那是头狼在试探，别动；中间两短一长，那是狼群要扑，拿火把往死里怼。”

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    当夜，狼群真的来了。

    这群平日里只会算账的商人，硬是咬着牙，盯着那忽明忽暗的灯语，像军队一样配合着把狼群逼退了五里地。

    次日雪停，商人们要把他捧成头领，李昭阳却早已背上行囊，只把那盏旧陶灯留在了灶台上。

    “这灯不认主人，只认规矩。”

    他推门而去，身后，那个精明的老掌柜正偷偷拿着纸拓印墙上的炭画，嘴里念叨着：“这是保命的宝贝，得传给孙子。”

    深山绝径，古庙孤悬。

    陈默推开那扇积灰半尺的庙门时，看见供桌上只有一盏冷透的陶灯。

    庙前的石碑斑驳难辨，隐约刻着“第一盏灯熄于此”。

    这里是终点，也是起点。

    他伸出手，指尖刚触碰到冰冷的灯壁，胸口那道早已沉寂的旧伤突然泛起一丝滚烫。

    那不是疼痛，而是千万个日夜里战魂激荡留下的余温。

    灯芯无火，却在他触碰的刹那，“腾”地燃起豆大的幽光。

    光影摇曳，映在斑驳的墙壁上。

    那影子不是他一个人的，层层叠叠，密密麻麻，仿佛有无数个身影正并肩站在他身侧，有的提刀，有的握笔，有的只是捧着一碗水。

    陈默缓缓收回手，看着那并没有因为他的离开而熄灭的灯火，笑了。

    “你们不是在等我回来。”他声音沙哑，对着空荡的大殿低语，“是在告诉我，滚吧，这里不需要你了。”

    庙门外，狂风卷着暴雪轰然撞入，灯火剧烈摇晃，却始终未灭。

    陈默转身，最后看了一眼那不灭的火光，一步踏入漫天风雪之中。

    身后的庙门在风压下轰然闭合，将温暖与光亮彻底隔绝在身后。

    天地间只剩一片死寂的白。

    凛冽的寒风像无数把细小的刀片，顺着领口、袖口往皮肉里钻。

    陈默紧了紧衣领，呼出的白气瞬间结成了霜花挂在眉毛上。

    背囊里的干粮只剩最后两块硬得像石头的面饼，水囊也早在半日前就轻得晃荡不出声响。

    他抬头看了看前方，峡谷如同巨兽张开的獠牙，阴森森地等着猎物自投罗网。

    脚下的雪已经没过了膝盖，每拔出一步都要耗尽全身力气。

    但他没停，只是机械地抬腿、落下。

    天色一点点暗沉下来，这片名为“断魂”的雪岭，终于对他露出了狰狞的真面目。

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