光掠过红墙，那只报信的乌鸦没作停留，扑棱着翅膀钻进了城南那片最脏乱的棚户区，最后落在了一个塌了半边屋顶的檐角上。

    陈默收回视线，手里捏着半截烧焦的炭条。

    他现在不是什么宰相府的赘婿，也不是那个搅动风云的神秘人，只是这贫民窟里一个游方郎中，自称“陈医”。

    他没给那几个围在腿边的泥猴子把脉，反而在墙皮剥落的土墙上画画。

    画的不是符，是画影图形。

    一个捂着肚子的火柴人，旁边画几片叶子，那是治拉肚子的马齿苋；一个张大嘴咳嗽的小人，旁边画个梨。

    “看懂了吗？”陈默拍了拍手上的黑灰，“以后哪家有病，不用满大街喊，照着画在自家墙头。”

    起初没人信。直到第三天，这群孩子拿着炭条在巷子里乱涂乱画。

    到了第十天，陈默站在巷口，看着那面原本写满污言秽语的土墙变了样。

    有人在墙上画了个粮袋，不出半个时辰，隔壁卖豆腐的王婆就悄悄挂了半袋豆渣在那儿；有人画了个药罐，路过的脚夫就顺手扔下几枚铜板。

    甚至有个想读书的娃，在墙角怯生生画了本书，第二天早上，那里多了一本缺页的《三字经》。

    没有掌柜，没有账本，只有墙上的画和地上的货。

    “图到，货至。”陈默看着这一幕，嘴角那抹常年挂着的自嘲淡了几分。

    他很清楚，这帮在泥潭里打滚的人，其实不需要他教什么大道理，他们只需要一个开始的借口，一个能让他们确信“互相帮衬不丢人”的理由。

    怀里的传讯玉简微微发烫，是“影阁”传来的密报。

    陈默指尖一摸，一段信息浮现脑海。

    看完苏清漪那边的动静，他忍不住挑了挑眉。

    这女人，比他想的还要狠。

    十七坊推举“无权理事”，定下《坊规十条》，最绝的是那句“官来查灯，全体持灯迎之”。

    陈默仿佛能看到那画面——当衙役举着板子冲进坊市，迎面撞上的不是反抗的刁民，而是成百上千盏写满诉求的灯笼。

    那是用伏牛村特制陶板做的“空白灯壁”。

    苏清漪亲笔题的那句“灯不留名，理自流传”，如今成了京城夜里最硬的规矩。

    陈默抬头望向皇宫方向。

    在【天子望气术】的视野里，那座金碧辉煌的牢笼此刻正透出一股诡异的清明之气。

    柳如烟这妖女，手段总是带着股邪气。

    她没送刀剑进宫，送的是“镜心灯”。

    双层油芯，外层照人，内层照心。

    陈默虽然不在宫里，但他能想象到那帮老太监的表情。

    那个买灯的老太监，盯着灯焰里浮现出的幼年被拐画面，怕是哭得连骨头都酥了。

    一旦人心里有了愧，这皇宫的高墙也就关不住人了。

    就连皇后寝殿外那盏无人认领的灯，怕也是哪个宫女壮着胆子放的。

    这火，终究是从下往上烧起来了。

    突然，脚下的地面传来一阵极其细微的震颤。

    常人觉察不到，但陈默体内那道“白起战魂”瞬间做出了反应，一股杀伐之气在经脉中激荡。

    不是地震。

    陈默蹲下身，手掌贴着潮湿的地面。

    那是无数道微弱的地脉波动，正在疯狂地寻找共鸣点。

    “好个井字渠图。”他

    程雪那小孙女是个天才。

    她没让人去挖什么护城河，只是让满城的孩子唱童谣。

    “一井通天，二井接地，三井画出龙脊线。”老百姓听不懂阵法，但他们听得懂疏通沟渠。

    这一锄头下去，挖通的不仅是淤泥，更是被皇权压制了百年的地气。

    三十处地脉节点同时爆发，雷声在城南滚过，却只在空地上炸出一片流转的金光。

    这时候，一只信鸽扑棱着落下，腿上绑着边关特有的红羽。

    陈默解开一看，是李昭阳的军报，只有寥寥数语：“敌退。因见漫山灯火，闻遍野鼓声。探马言：南人无将，然人人如兵。”

    李昭阳在信末写了一句平时绝不会说的软话：“这仗不是我打赢的，是百姓替我在守。”

    陈默将纸条揉碎，掌心发力，化作齑粉。

    这就像是一个巨大的齿轮组。

    他只是推了一下那个最小的齿轮，如今，整座大周王朝的机器都在轰鸣运转，甚至已经脱离了他这个推手，开始按照自己的意志咬合、碾压。

    夜深了。

    陈默并没有回那间破屋，而是转身没入了黑暗，一路向西，来到了昔日宰相府的旧址。

    这里早就是一片焦土废墟。

    当他走到当年那只乌鸦遗落焦纸的地方时，脚步顿住了。

    那片焦黑的土地上，竟长出了一圈暗红色的苔藓，形状像极了一朵正在燃烧的灯焰。

    陈默蹲下身，手指捻过那苔藓，触感温热，纹理竟与他当年入赘时的那张婚书灰烬一模一样。

    “谁？”陈默头也没回，全身肌肉瞬间绷紧。

    “少爷，是我。”

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    身后传来沉重的脚步声，伴着粗重的喘息。

    韩九是从土堆后面绕出来的。

    这个平日里只会闷头劈柴的汉子，此刻浑身是泥，手里死死捧着一只满是缺口的粗陶罐。

    “俺在祖坟地里刨了半宿。”韩九把陶罐递过来，动作小心得像是在捧着传国玉玺，“罐子里有东西，写着你的名。”

    陈默接过陶罐，揭开上面的封泥。

    里面躺着一只碗。

    那是他刚入赘宰相府时，因为被管家刁难，不准上桌吃饭，只能蹲在后院墙角用的那只缺了口的粗瓷饭碗。

    碗底刻着四个歪歪扭扭的字，那是当年他自己用石头划上去的——莫忘来路。

    陈默的手指摩挲着那粗糙的碗沿。

    就在这一瞬间，他胸口那道沉寂已久的赤色纹路剧烈跳动起来。

    那种感觉极其玄妙。

    整座京城，从贫民窟的图墙，到坊市的灯火，再到地下的水脉，所有的“意”似乎都在这一刻找到了一个宣泄口，疯狂地向着这只破碗汇聚而来。

    它们不是在等一个从天而降的英雄。

    它们是在等一个曾经跪在泥里、吃过苦、受过辱，却依然能站起来的人。

    它们在等这个流落在外的游子，承认自己从未真正离开过这片土地。

    “少爷？”韩九见陈默发愣，试探着叫了一声。

    “九叔。”陈默的声音有些哑，他抬起头，看着远处伏牛山方向飞来的鸦群。

    那些乌鸦爪子上系着的红绳，在月光下连成了一片血色的云。

    “去打桶水来。”陈

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