那是一件洗得发白的粗麻短褐。

    这是他在宰相府做了三年“废物”时的行头，肘部磨出了洞，领口沾着洗不掉的草灰。

    陈默没有半分嫌弃，指尖在那粗糙的纹理上摩挲片刻，猛地发力，“刺啦”一声，撕下一角。

    他咬破食指，血珠涌出，在布片上笔走龙蛇。

    “火种在民。”

    字迹未干，他便将这布片塞进了一件陶工常穿的围裙内袋，细细缝好。

    针脚歪斜，却极牢固。

    次日，伏牛山南麓的集市喧嚣如沸。

    陈默压低斗笠，混在熙攘的人流中。

    路边，一个盲眼乞儿正缩在墙角瑟瑟发抖，面前的破碗空空荡荡。

    陈默停下脚步，将那件藏着血书的围裙轻轻盖在乞儿身上，又在他碗里丢了两枚铜钱，转身融入人海，再未回头。

    风起于青萍之末，浪成于微澜之间。

    数日后，这件围裙辗转流落至一处地下灯社。

    柳如烟只一眼，便认出了那针脚——那是他在相府劈柴时不慎划破衣服，自己笨拙缝补留下的痕迹。

    她没有声张，只是命人将此衣供奉于“心灯堂”正中，立牌题曰：“无名者之衣。”

    自此，江湖多了一群身穿粗布、内藏誓言的“传火人”。

    与此同时，伏牛山下的议事堂内，争吵声几乎掀翻了屋顶。

    “蛇无头不行！恩主若不回，谁来发号施令？”一名老者拄着拐杖，面红耳赤。

    “那便是要造第二个皇帝吗？”一名少年针锋相对，“若恩主永远不回，我们便永远跪着等？”

    苏清漪坐在上首，如一尊清冷的玉雕。

    她听了一个时辰，未发一语。

    直到人群吵累了，声音渐歇，她才起身，提着一罐取自信泉的清水，走到桥头的石栏边。

    以此水研墨，墨色入石三分。

    她提笔，在石栏上刻下一行新字，石屑纷飞，字字铿锵：

    “灯不属一人，正如光不属于火。”

    当晚，村中六名少年自发在此值守，他们手中没有兵符，只有一本记录民声的册子。

    有人路过调侃：“谁封的官？”

    少年挺起胸膛：“我们给自己的权。”

    西南腹地，暴雨如注。

    泥泞的村道口，雨水顺着“井”字形的沟渠汇聚，竟在低洼处浮现出一个金色的篆体“兴”字。

    百姓惊呼天兆，奔走相告。

    却无人知晓，那是柳如烟依照“引火符”所设的局。

    借着这股心气，村民们自发修渠筑坝，原本死气沉沉的灾区，竟在一夜间活了过来。

    与此同时，当地县衙内，那枚埋在门槛下的陶灯残片骤然发烫，烫得正如民怨沸腾。

    原本打算借灾敛财的县令，在听到“地火将焚贪官”的流言后，吓得瘫软在地，连夜撤回了强征劳役的告示。

    而在西北，一场无声的较量正在上演。

    一处火种点的信号断了。

    程雪的孙儿赶到时，只看到被“清野令”扫荡后的废墟，和被特意破坏的地脉。

    有人想造假火，反倒堵塞了真气。

    小姑娘冷笑一声，掏出萤石粉与特制的药水，在村口重绘阵图。

    雷雨夜，焦土翻动，一簇簇赤红色的苔藓钻出地面，沿着新画的线条疯狂生长，如火焰重生。

    她记录下这一切，刻入竹简，发往各地灯社：“真火不怕雨，假火一浇就灭。”

    北境帅帐，烛火摇曳。

    李昭阳看着手中的明黄圣旨，那上面许了他“太子太保”的高位，只换他诱捕那个“白衣人”。

    他沉默良久，起身走到后营。

    地窖里，整整齐齐码放着一百封遗书。

    那是他的亲卫队——“散火队”留下的。

    “若我被捕，三年后再开此窖。”李昭阳低语，随即转身回到帅案，提笔挥毫。

    奏折上只写了寥寥数语：“臣查白衣人踪迹，乃民间自发，无首无尾，如风过林，影不留痕。”

    他将《民治十二讲》更名为《守土劝善录》，下令全军背诵。

    皇城深宫，皇帝看着那份奏折，指尖轻轻敲击着御案，久久未语，最终只批了八个字：“风起于青萍之末。”

    这一夜，陈默宿在一座荒废的古庙中。

    梦境光怪陆离。

    他看见万千百姓手持陶灯，汇聚成一条奔涌的光河。

    他看见自己站在高崖之上，身体逐渐透明，最终化作无数光点，融入那条大河之中，再不分彼此。

    苏清漪的刻字声、柳如烟的灯火、李昭阳的奏折、西北重生的赤苔……一幕幕画面如走马灯般在脑海炸开。

    “呼——”

    陈默猛然惊醒，冷汗浸透了后背。

    借着微弱的晨曦，他惊愕地发现，古庙斑驳的墙缝中，竟钻出了几缕赤红色的苔藓。

    它们正缓慢而坚定地蠕动着，最终拼成了一个歪歪扭扭的字——“归”。

    陈默颤抖着伸出手，指尖触碰到苔藓的瞬间，一股灼热的暖流直冲天灵盖。

    那不是幻觉。

    “我不是他们需要的人……”他喃喃自语，眼神从迷茫逐渐转为清明，“我是他们愿意成为的人。”

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    “嘎——”

    一声嘶哑的啼鸣划破拂晓的寂静。

    一只通体乌黑的乌鸦落在残破的檐角，爪子上系着一根鲜红的头绳，嘴里衔着一片带血的陶片。

    那是他当年在相府，亲手烧制的第一盏灯的残片。

    陈默起身，接过那枚碎片，紧紧攥在手心，锋利的棱角刺破皮肤，鲜血渗入陶土，瞬间滚烫如铁。

    他望向南方，那是皇城的方向，也是权力旋涡的最中心。

    “若天下非要一个名字来承载这把火……”陈默眼底闪过一丝决绝的厉芒，“那便再借我一次。”

    半个时辰后。

    陈默剃去了蓄了半年的胡须，换上了一身极不起眼的灰色短打，背上只背了一个干瘪的布包。

    他不再是那个运筹帷幄的“白衣兵仙”，此刻的他，看起来就像是一个随处可见的、进城讨生活的落魄汉子。

    除了怀里那枚滚烫的陶片，他别无长物。

    正午时分，他沿着官道，行至一座名为“落凤坡”的小镇。

    镇口并无官兵盘查，只有几个闲汉懒洋洋地靠在牌坊下晒太阳。

    然而，当陈默的右脚刚刚踏入镇界的那一刻，怀中的陶片突然剧烈震动了一下，紧接着，一股刺骨的寒意瞬间盖过了胸口的灼热。

    他脚步微顿，余光扫过，只见那几个闲汉虽然姿态慵懒，但每个人的虎口处，都有着常年握刀留下的厚茧，而他们的目光，看似涣散，实则死死锁住了

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