锅里的水刚冒泡，我立马把最后一撮辣椒末倒进去。红油在水面炸开一圈涟漪，像谁往死水潭里扔了颗炮仗。

    火候得掐准。

    魔界的灶不是燃气灶，是底下压着一头沉睡火蟾的阵法炉眼，温度忽高忽低，前一秒还能煮面，后一秒就能炼丹。但我送外卖那三年，寒冬暴雨天保温箱漏电、电瓶车半路没电、客户地址写“我家楼下大树右拐第三块砖”，练出来的全是应急手感。

    我蹲着身子，用脚尖轻轻拨动通风口的铜片。咔哒一声，火焰从歪脖子状态猛地挺直，稳稳托住锅底。

    旁边几个原本靠墙嗑瓜子的杂役都停了嘴。

    一个缺了半截耳朵的壮汉冷笑：“凡人火控？等会儿不炸灶算你走运。”

    我没理他。

    这时候争辩等于和差评客户对骂——消耗情绪，毫无收益。

    裂纹藻吸水胀开，腌萝卜片浮起泛黄边角，三分钟整，我掀盖。一股混着焦香、辣意和微妙回甜的气息冲上天花板，撞得梁上积灰簌簌往下掉。

    切菜的刀声全停了。

    有人手一松，菜刀哐当砸地。

    那股味儿太陌生。

    魔界的食物要么腥臭扑鼻，要么阴冷发霉，讲究的是“怨气入骨”“悲恸渗髓”。可这味儿……亮堂。像是大冬天裹着被子嗦火锅，额头冒汗还要喊一句“再来一碗”。

    魔厨不知何时站到了灶台边，银筷已经伸进锅里搅了一圈。

    他没说话，只舀了半勺汤，吹都不吹，直接倒进嘴里。

    喉咙滚动了一下。

    他又舀了一勺。

    围观人群鸦雀无声。

    连那个嘲讽我的壮汉都闭了嘴，鼻翼抽动得像条饿狗。

    “你用的什么情绪引？”魔厨终于开口，声音比刚才低了八度，“不是怒，不是悲，也不是欲……这是……”

    “叫‘爽’。”我抹了把汗，“吃的时候浑身发热，脑子放空，就想拍桌子喊痛快。我们那儿管这叫多巴胺风暴。”

    他盯着我，眼神像在看一件不该出现在世上的东西。

    “没有魔力注入？”

    “全靠配方比例和加热节奏。”

    “你确定这不是禁术？”

    “要是禁术，我能活到现在？早被自己呛死了。”

    他沉默片刻，忽然转身走向储物架，拉开最底层的铁柜，取出三口带耳陶锅，重重放在灶台上。

    “明午三份量，你主理。”他说，“食材自选，但不得浪费。”

    人群哗然。

    这意味着我不再是“临时试做”的外人，而是正式列入供膳名单。哪怕只是边缘位置，也等于在魔宫底层拿到了一张通行证。

    “谢前辈。”我咧嘴一笑，顺手把空辣条袋折成小方块，塞进袖口。那是我最后一点来自原来世界的玩意儿，不能丢。

    接下来的事就顺了。

    我翻出随身保温袋里剩下的几包调料——其实是暴雨天防潮备用的速溶咖喱粉和火锅底料碎渣，混合少量辣椒末，做成三份“情绪核心包”。又挑了五斤干裂纹藻、两筐腌萝卜、一把疑似孜然的黑色颗粒（闻着像烧糊的塑料，但凑合能用），堆在灶台旁。

    魔厨站在边上监督，全程没再说话，但脚步一直没走远。

    第一锅开煮时，我故意放慢动作，让他看清每一步：先调火，再加水，等微沸才投料，加盖后轻敲锅盖三次判断蒸汽压力。整个过程像在演示某种精密仪式。

    第二锅出锅时，已经有小魔仆主动过来端盘。

    他们小心翼翼地捧着陶碗往外走，背影绷得笔直，生怕洒一滴。

    等第三锅收汁，厨房门口已经围了七八个脑袋。

    有人咽口水的声音响得跟打鼓似的。

    魔厨尝完最后一口，抬手一挥。

    身后铁柜弹开一道暗格，里面整齐码着十几包密封布袋。

    “这是……”

    “魔盐。”他说，“每月配给，每人一包。现在起，你可用两包。”

    我眼睛一亮。

    这相当于绩效转正+发放项目经费！

    我没急着接，反而问：“有没有更细的研磨工具？我想把调料打得更匀，提升情绪释放效率。”

    他看了我一眼，从袖中抽出一块乌黑石板：“碾药用的，别弄坏。”

    “明白。”我双手接过。这玩意儿看着像古董，但沉得离谱，估计能压死一头驴。

    夜渐深，其他人陆续散去。

    厨房重归昏暗，只剩我这儿灶火未熄。

    我一边刷锅一边盘算明天的事：裂纹藻可以再泡软些，减少煮制时间；要是能找到点糖替代品，甜辣平衡感会更强；那个黑色颗粒得找人问问是不是真孜然……

    正想着，门外传来脚步声。

    我抬头，看见玄烬站在廊下，和昨夜一样的位置，一样的姿势。

    他没进来，也没说话，只是望着厨房的方向。

    我低头，把石板搁在灶台边，抓起一把干海带丝准备研磨。

    石板落下时磕到锅沿，发出清脆一响。

    火星从炉膛里跳出来，落在我的鞋面上，烫了个小洞。

    hai